FINAL DE TEMPORADA

Ninguém poderia ter vivido exemplarmente

a minha própria vida, melhor que eu!

Quem representaria com tanta perfeição

o imperfeito papel do fracasso e do êxito,

do prazer e da dor, do caos e do sublime,

na profunda necessidade de ser eu mesmo?

Quem, além de mim, viveria plenamente,

tantos personagens simultâneos e múltiplos,

_ Dom Quixote, Hamlet e Fausto _

com mil riquezas de significados

no espaço / tempo de um dia / noite de existência?

Quem representaria com tanta fidelidade,

no palco interno-externo de suas paixões,

a humana comédia da vida,

sabendo que o existir é drama e tragédia,

e para outros, morte e ressurreição?

Bravo! Bis! Cansei de ser aplaudido!

Nenhum prêmio de consolação ou incentivo

pagaria os direitos autorais

dessa interpretação solitária e única!

Quem saberia ter convivido

com o excesso e a carência do real e do ideal,

do amor e da morte, da alegria e da dor,

dividido entre a realidade e o sonho,

e mesmo assim, não se deixou substituir,

e ainda assim, não se deixou fracassar?

Só eu mesmo poderia ter representado

esse papel de ser eu e ter estado em mim,

e não ter ficado absolutamente louco!

Sou um especialista em naufrágios

porque conheço a superfície e o fundo de mim:

portanto, aceito alunos para falar de naufrágios.

Mas não me vicio em drogas. Só em liberdade.

Meus psicotrópicos? as tensões da vida.

Tenho muito tempo para dormir

quando chegar a eternidade.

Sou um personagem que cansou de ser autor

e busca um ator para nova mensagem.

Portanto, aceito novos papéis,

pela possibilidade de incorporar significados!

No palco e na vida, não enjoo mais:

o que sobra de mim é a carência de ter sido

e o que falta é o excesso do realizado.

Tudo para mim tornou-se lucro:

por isso não mandem mais flores para o camarim

nesse final de temporada.

O único papel foi ter sido sempre eu mesmo

e a única glória foi representar

- bem ou mal - a própria vida inacabada.

Fi-lo, porque tinha que ser feito, enfim:

e o que foi feito só poderia sê-lo, por mim.

O que eu sou é apenas uma  amador:

um homem clamando em desespero por Deus

na luta incessante contra o anjo do destino. 

Luís Augusto Cassas

In Liturgia da Paixão, p. 136